Tā gada pasaules notikumus sagaidīja ar rūpnīcas taurēm, emocijām un saucieniem “Urā!”. Katrīna stāvēja pie vārtiņiem, piespiedusi pie krūtīm puiku
Pirmo daļu vari izlasīt šeit: 1936.gada ziema izrādījās barga; Jekaterina stāvēja stacijā ar zīdaini uz rokām un nezināja kā tas beigsies (1.daļa)
Viņam jau bija pieci gadi, bet viņš joprojām pieglaudās viņai kā miesīgai mātei. Turpat blakus Marija un Salvis laida debesīs pūķi, kas bija pagatavots no vecas avīzes. Olga izskrēja no istabas ar dvieli rokās un sastinga pagalma vidū, skatoties uz salūtu — tur, aiz ciemata.
Pēc tam dzīve uzgāzās uzreiz. Kombināts, kas strādāja, tagad pārkārtojās vajadzībām. Katrīnu pārcēla uz plānu nodaļu — viņu cienīja par precizitāti un prasmi strādāt ar dokumentiem. Olga palika ēdnīcā, bet drīz vien saņēma paaugstinājumu un kļuva par noliktavas vadītāju. Naudas joprojām trūka, taču trūkums pamazām atkāpās — četrdesmit septītajā gadā atcēla kartīšu sistēmu, un veikalos parādījās milti, putraimi, reizēm pat cukurs.
Mājā viņas joprojām dzīvoja kopā, taču nu jau citādi. Katrīna aizņēma viesistabu, bet Olga ar zēniem — lielo istabu. Marija gulēja uz krāsnsaugšas, ko Katrīna (Jekaterina) bija norobežojusi ar katūna aizkaru. Katrai bija savs plaukts pagrabā, savs miltu maiss, taču gatavoja viņas kopā, pēc kārtas. Līdz četrdesmit septītajam gadam viņas vairs neskaitīja, kurš cik kartupeļu apēdis, un, ja vienai beidzās piens, otra vienkārši ielēja no savas krūzes.
— Pieradāt? — kādu dienu apjautājās tante Rita, iegriezusies ciemos. — Dzīvojat kā māsas.
— Kādas nu māsas, — Katrīna pasmīnēja, taču bez ļaunuma. — Divas atraitnes zem viena jumta. Notikumi apkārt mūs salaulāja.
Olga, to dzirdot, nolika malā krāsns kruķi un uzmanīgi paskatījās uz Katrīnu.
— Zini, Katja, es tev līdz šim tā arī neesmu pateikusi. Par to, kā viss notika.
— Nevajag, — Katrīna ātri atcirta. — Pagātne ir pagātne.
— Nē, vajag, — Olga apsēdās uz sola un salika rokas uz galda. — Es taču zināju, ka viņš ir precējies. Zināju gan par Mariju, gan par viņa māti. Viņš man teica: “Tiklīdz māte atgūsies, es viņai visu pateikšu un aiziešu.” Bet es gaidīju. Grēku uz dvēseles uzņēmu. Un toreiz nenožēloju.
Istabā iestājās klusums. Marija ar Salvi ņēmās pa priekšnamu, mazākais gulēja. Katrīna klusēja, skatoties pa logu uz satumstošo ielu.
— Bet, kad viņa māte aizgāja, — Olga turpināja, — es domāju: nu gan. Bet viņš… viņš atnāca pie manis un pateica, ka tu viņu esi izraidījusi. Un ka viņš nevar aiziet, jo viņam ir meita. Un ka es viņam neesmu vajadzīga. Bet pēc tam atgriezās. Teica, ka bez manis nevarot. Gan jau tu atraidīji, tāpēc atnāca. Es toreiz nodomāju: vājš viņš ir. Gan stiprs, gan vājš. Labestīgs, bet patiesības viņā nebija.
— Kāpēc tu man to stāsti? — Katrīna dobji pajautāja.
— Lai tu zinātu: es neattaisnojos. Es biju vainīga. Bet arī viņš bija vainīgs. Un tagad… tagad, kad viņa vairs nav, esam palikušas mēs. Un es negribu, lai tu domātu, ka es toreiz biju laimīga. Nebiju. Man bija bail. Bail, ka viņš pametīs arī mani, tāpat kā tevi. Un būtu jau arī, laikam. Ja vien ne pasaules notikumi.
Katrīna pagriezās pret viņu. Pirmo reizi desmit gadu laikā viņa ieraudzīja nevis sāncensi, nevis bēdu māsu vai liekēdi — bet gan sievieti, kura bija tikpat pievilta kā viņa pati. Tikai no otras puses.
— Ielej tēju, — viņa teica. — Un izvelc sausiņus. Parunāsim.
Viņas norunāja līdz pusnaktij. Par bērniem, par darbu, par to, cik grūti vienai izaudzināt divus, cik baisi saņemt ziņu par aizgājušo, kā viņas abas naktīs likušas seju spilvenā, lai bērni nedzirdētu. Un, kad Marija ieskatījās istabā un pajautāja:
— Mamm, kāpēc jūs neguļat?
— Mēs, meitiņ, tagad gulēsim, — Katrīna atbildēja. — Ej, guli.
Nākamajā dienā viņas kopā aizgāja uz tirgu un nopirka teliņu — nolēma turēt to kopīgi. Pēc tam Katrīna pieteica Salvi skolā, lai gan formāli tās bija Olgas rūpes. 1949. gadā Marija pabeidza septiņas klases. Viņa bija centīga, tiecās pie grāmatām, un skolotāji teica: “Meitenei jāmācās tālāk, pilsētā.” Katrīna lauza galvu, kā nosūtīt meitu uz pilsētu, kur atradās tehniskā skola, — naudas nepietika. Olga, par to dzirdot, klusējot izvilka no lādes vecu zeķi, kurā glabāja iekrājumus.
— Re. Te nav daudz, bet sākumam pietiks. Un drēbes arī iedosim.
Katrīna paskatījās uz naudu, tad uz Olgu.
— Tu taču to bērniem krāji.
— Bērniem arī atdodu. Marija arī ir bērns. Viņa mūsu mājā izaugusi.
Marija aizbrauca uz tehnisko skolu 1949.gada rudenī. Stacijā, apskaujot māti, viņa pačukstēja:
— Mamm, tu tikai nestrīdies ar tanti Oļu. Es par jums uztraucos.
— Nestrīdēsimies, — Katrīna apsolīja un turēja vārdu.
Salvis auga ņiprs un apsviedīgs. Skolā viņu slavēja matemātikā, bet vairāk viņu vilka pie tehnikas. Viņš caurām dienām dzīvojās pa kombinātu, kur atslēdznieki viņu laida pie darbgaldiem un mācīja strādāt.1952.gadā, pabeidzis septiņas klases, viņš paziņoja mātei un Katrīnai:
— Iešu uz arodskolu. Gribu strādāt kombinātā, tāpat kā tēvs.
— Kāds tēvs? — Olga nopūtās. — Tu viņu pat neatceries.
— Atceros gan, — viņš ietiepīgi atbildēja. — Man tante Rita stāstīja. Viņš bija varonis.
— Varonis jau bija, — Katrīna iestarpināja. — Bet tu vispirms izmācies. Kļūsi par inženieri — būs lielāks labums.
Salvis paklausīja. Iestājās kombināta arodskolā, pēc diviem gadiem ieguva universālā virpotāja specialitāti. Strādāja rūpnīcā, vakaros apmeklēja kursus. Olga lepojās ar dēlu, bet baidījās pat sev atzīties, ka Katrīna viņam bija ne mazāka autoritāte. Kad Salvis atnesa algu, viņš nolika naudu uz kopējā galda, nedalot: “Tas mammai, tas tantei Katjai, bet tas saimniecībai.” Salvis auga mierīgs un domīgs. Viņš vairāk tiecās pie Marijas nekā pie brāļa. Kad Marija aizbrauca mācīties, viņš bieži rakstīja viņai vēstules, rūpīgi velkot burtus. Piecdesmit trešajā gadā, kad Marija atbrauca brīvdienās jau kā būvtehniķe, Salvis metās viņai pretī un apķērās ap kaklu.
— Māsiņa atbrauca! — viņš sauca, un visi smējās, lai gan neviens viņus par māsu un brāli nesauca. Pēc saitēm viņi bija sveši, bet pēc dzīves — tuvi.
1954.gadā notika gadījums, kas sakūla viņu mierīgo dzīvi
Katrīna saņēma vēstuli no tālas radinieces. Viņa rakstīja, ka aizgājusi māsa, pie kuras dzīvoja Katrīnas māte, un tagad sirmgalve palikusi viena un viņai nepieciešama palīdzība. Katrīna māti nebija redzējusi kopš trīsdesmit trešā gada, kad kopā ar Viktoru aizbrauca prom. Viņas sarakstījās reti, bet kara laikā vispār pazaudēja viena otru.
— Jābrauc, — viņa teica Olgai, nolaižot vēstuli uz galda. — Māte ir viena un viņai vajag palīdzēt.
— Tad tu aizbrauksi? Pavisam?
— Nezinu. Negribu pamest māju. Bet arī māti pamest nevar.
Olga ilgi klusēja. Tad teica:
— Ved viņu šurp. Lai dzīvo ar mums. Vietu atradīsim.
Katrīna paskatījās uz viņu ar pārsteigumu.
— Tu ko? Sveša sirmgalve mājā? Tavi bērni, tava istaba…
— Mani bērni ir izauguši, — Olga pārtrauca. — Bet tev ir māte. Un mēs esam viena ģimene. Vai tad ne?
Katrīna sāka ļaut vaļu emocijām. Pirmo reizi Olgas klātbūtnē, neslēpjoties. Viņas apskāvās tāpat kā toreiz — dienā, kad Katrīna atteicās no prasības tiesā. Un tajā klusajā brīdī, skalu uguns sprakšķēšanā, kaut kas galīgi saauga, sadzija un pārstāja gruzdēt. Piecdesmit ceturtā gada rudenī Katrīna aizbrauca pakaļ mātei. Atveda viņu — salīkušu, sirmu, bet ar skaidru skatienu. Anna — tā sauca sirmgalvi — aplūkoja istabu, pamāja Olgai un pārkrustījās pret ikonu.
— Divas atraitnes, — viņa teica. — Tātad Dievs jums licis kopā dzīvot. Es jums netraucēšu, man vietu pie krāsns — un pietiks.
Olga uzlika patvāri, izvilka ērkšķogu ievārījumu, ko vārīja tikai svētkos. Salvis atveda no skolas draudzeni — meiteni ar bizēm, viņi jau kopā pildīja mājasdarbus. Otrs dēls atgriezās no rūpnīcas, skaļš un jautrs, un atnesa konfekšu tūtu vecmāmiņai Annai. Vakarā, kad visi bija izklīduši, Katrīna un Olga sēdēja uz lieveņa. Zvaigznes virs mājas bija lielas un spožas. Pa atvērto logu skanēja Annas balss — viņa klusi, vienā notī dziedāja kaut ko senu.
— Zini, — Katrīna teica, — es dažreiz domāju: a ja nu nebūtu bijis tā laika notikumu? Ja nu viņš nebūtu aizgājis viņsaulē? Mēs tā arī dzīvotu — tu tur, es šeit.
— Bet varbūt arī nē, — Olga atbildēja. — Varbūt viņš pie tevis atgrieztos. Bet mani atstātu. Un es tevi nemīlētu vēl vairāk.
— Un tagad?
— Un tagad es priecājos, ka tu esi. Kam es sūdzētos, ka Salvis atkal rūpnīcā pazūd? Kam rādītu otra divniekus?
Viņas iesmējās — klusi, lai nepamodinātu mājiniekus. Un šajos smieklos vairs nebija iepriekšējā naida. Tikai nogurusi, izturēta pateicība viena otrai par to, ka izdzīvoja, izturēja un neizklīda.
Tajā naktī Katrīna pirmo reizi daudzu gadu laikā gulēja mierīgi, bez smagiem sapņiem. Viņa nosapņoja Viktoru — jaunu, tādu, kādu viņu iemīlēja. Viņš stāvēja pie vārtiņiem, skatījās uz viņu un smaidīja. Pēc tam pamāja ar roku un aizgāja miglā. Viņa viņu nesauca. Vienkārši skatījās pakaļ, un sirdī bija klusi un tukši, bet vairs negruzdēja.
1957.gads sagaidīja ar sniegputeņiem. Kombināts auga, ciemats pārvērtās par pilsētu — klāja asfaltu, būvēja piecstāvu mājas, atvēra kinoteātri. Bet viņu māja nomalē palika tāda pati: baļķu celtne ar grieztiem logu rāmjiem un šķību žogu, ko katru pavasari kopīgiem spēkiem pielaboja. Katrīna sēdēja pie galda ar brillēm uz deguna un pārbaudīja burtnīcas. Viņš bija pārgājis septītajā klasē, bet ar valodu negāja viegli, rakstīja ar kļūdām. Olga darbojās pie krāsns, pārmetoši uzlūkojot dēlu.
— Tu kaut māsai piezvanītu, — viņa teica. — Marija pilsētā ar tehniku komandē, bet tu rakstīt neesi iemācījies.
— Mani velk pie atslēdznieka darba, — Salvis atcirta. — Man valodu nevajag.
— Katram kārtīgam cilvēkam valodu vajag, — Katrīna noteica, piekārtojot brilles. — Ej, pārraksti diktātu no jauna.
Salvis nopūtās, bet neiebilda. Ar tanti Katju diskutēt bija bezjēdzīgi — to viņš bija sapratis jau bērnībā, kad viņa lika viņam un brālim mazgāt rokas pirms ēšanas un mācīties dzejoļus. Mājā visi zināja: ja Katrīna ir teikusi — tātad tā jādara. Gan Olga, gan viņas pieaugušie dēli, gan pat vecmāmiņa Anna, kura tagad dzīvoja aiz krāsns un adīja zeķes visiem pēc kārtas. Piecdesmit septītā gada pavasarī Marija neatbrauca viena. Līdzās bija vīrietis — garš, gaišmatains, labā mētelī. Iepazīstināja: Guntis, būvinženieris, strādā kopā projektēšanas institūtā.
— Mamm, mēs sarakstījāmies, — Marija teica, un viņas balss trīcēja no uztraukuma. — Nedusmojies, ka bez atļaujas. Mēs sākumā gribējām, bet pēc tam izlēmām — ko tur vilkt garumā.
Katrīna skatījās uz meitu, uz viņas noapaļoto vēderu un visu saprata. Olga iepīkstējās, sāka rosīties un vilkt ārā galdautu. Guntis stāvēja pie sliekšņa, samulsis, turēdams rokās sainīti ar ciemakukuļiem.
— Nāc iekšā, znot, — Katrīna teica, un viņas balsī nebija ne pārmetuma, ne sajūsmas — tikai mierīga pārliecība, ka viss notiek tā, kā tam jānotiek.
Vakariņu laikā Guntis pastāstīja par sevi. Uz Mariju viņš skatījās ar tādu siltumu, ka Olga pačukstēja Katrīnai:
— Labs puisis. Ar raksturu.
— Padzīvosim — redzēsim, — viņa atbildēja, bet pie sevis nodomāja, ka labāku meitai nebūtu vēlējusies.
Guntis palika uz nedēļu. Viņš salaboja jumtu, pārskatīja žogu, sataisīja aku. Ar Salvi ātri atrada kopīgu valodu — kopā gāja makšķerēt, runāja par tehniku. Vecmāmiņa Anna tikai māja ar galvu, noskatoties no sava stūra: “Cilvēki mājā — tas ir labi.” Septītajā dienā pirms aizbraukšanas Guntis piegāja pie Katrīnas.
— Katrīnas kundze, mēs ar Mariju gribam dzīvot šeit. Nevis pilsētā, bet šeit. Es pārnākšu uz mūsu kombinātu, paldies Dievam, pieredze ir. Tikai māja jāpaplašina. Jūs neesat pret?
Katrīna uzlūkoja viņu ar ilgu skatienu.
— Māja nav mana, — viņa teica. — Mēs ar Olgu esam saimnieces. Pajautā viņai.
Olga, dzirdot sarunu, iznāca no istabas, slaucīdama rokas priekšautā.
— Protams, dzīvojiet, — viņa vienkārši pateica. — Bērniem vajag savu ligzdu vīt. Un mēs palīdzēsim.
1958.gada vasarai mājai piebūvēja divas istabas ar atsevišķu ieeju jaunajiem. Guntis pats uzzīmēja projektu, sagādāja materiālus, Salvis palīdzēja ar jumtu, nēsāja dēļus. Strādāja visi kopā, pat vecmāmiņa Anna iznāca uz lieveņa un komandēja, kur likt ķieģeļus. Jūlijā Marijai jau bija klāt dvīņi— zēns un meitene. Nosauca par godu vectēvam un vecmāmiņai: par Māri un Annu. Mājā skanēja brēcieni, oda pēc autiņiem, vārījās pudelītes, sievietes gulēja tikai pa brīžam. Katrīna un Olga dalīja rūpes par zīdaiņiem tāpat kā toreiz dalīja maizi — neskaitot un nestrīdoties.
— Tu atpūstos, — Katrīna teica, atņemdama Olgai brēcošo Māri. — Pati vairs neesi nekāda jaunā.
— Kāpēc neesmu jaunā? — Olga sašuta. — Man ir tikai četrdesmit trīs. Bet tu esi divus gadus vecāka, bet arī — auklējies ar zīdaiņiem.
— Tie taču ir mani mazbērni.
— Un manējie arī, — Olga stingri atbildēja, un šajā diskusijā, tāpat kā visās iepriekšējās, viņas palika pie tā, ka nevienai nav taisnība, bet ģimene ir viena.
1959. gadā Salvis paziņoja, ka precas
Viņa izredzētā Zina strādāja kombinātā par uzskaitvedi — klusa meitene, gaišiem matiem un labām acīm. Olga sākumā saķēra galvu: “Kur tu mūsu šaurībā?” Bet Salvis bija stingrs:
— Mēs pagaidām padzīvosim pie mammas istabā, bet pēc tam būvēsimies.
— Pie mammas istabā — tas ir pie mums ar Katju? — Olga precizēja.
— Pie jums, — Salvis izlaboja. — Jūs abas esat mātes.
Katrīna, to dzirdot, nolaida adekli. Pirmo reizi Salvis viņu tā nosauca atklāti, visu klātbūtnē. Viņa noklusēja, bet vakarā, palikusi divatā ar Olgu, teica:
— Dzirdēji? Par māti mani nosauca.
— Tu viņam arī esi māte, — Olga atbildēja. — Tu viņu izvadāji, kad es darbā pazudu. Tu viņam rakstīt mācīji. Tu viņu cilvēkos izvedi.
— Bet viņš ir tavs dēls.
— Mūsu, — Olga izlaboja, un ar to viņas beidza.
Kāzas svinēja septembrī. Galdu uzklāja pagalmā — laiks bija silts, oda pēc āboliem. Atnāca kaimiņi, tante Rita, lai gan tikko vairs valdījās uz kājām, kolēģi no kombināta. Gunti visu safilmēja ar kinokameru, ko kaut kur bija dabūjis. Salvis un Zina stāvēja zem goda dvieļa, ko vecmāmiņa Anna bija izšuvusi vēl trīsdesmitajos gados. Katrīna turēja rokās mazmeitu Annu, Olga — Māri. Zīdaiņi uz visu notiekošo skatījās ar svarīgu neizpratni. Kad viesi sāka dziedāt “Ak, pīlādzi tirkaino”, Olga pēkšņi sāka ļaut vaļu emocijām. Katrīna, nodevusi mazmeitu znotam, pienāca pie viņas.
— Kas tev?
— Atcerējos, — slaucīdama acis, teica Olga. — Kā es šeit atnācu. Ar diviem bērniem un vienu pauniņu. Un tu atvēri durvis. Bet varēji neatvērt.
— Varēju, — Katrīna piekrita. — Un pēc tam nožēlotu.
— Un es arī nožēlotu. Mēs abas to nepārdzīvotu.
Viņas stāvēja pie vecās ābeles, skatoties uz dejojošajiem viesiem. Pagalmā izkārto lukturu gaismā viss šķita kā pasakā, neticami. Divas atraitnes, divas sievietes, kurām pasaule un liktenis bija licis būt pretiniecēm, turējās blakus kā māsas.
1961.gadā notika kaut kas, kas atgādināja: pasaule nekļūst labāka, cilvēki vienkārši iemācās paciest. Sākās štatu samazināšana — kombināts pārgāja uz jaunām tehnoloģijām, daļu strādnieku atlaida. Samazināšanā iekļuva arī Olga. Viņai pateica: “Jūs jau esat gados, dodiet ceļu jaunajiem.”
— Kādi gadi? — viņa mājās sašuta. — Man ir četrdesmit seši! Es varu strādāt!
Katrīna klusēja, bet nākamajā dienā aizgāja uz partijas komiteju. Viņa jau sen nebija biedre, bet viņai bija palikuši sakari. Viņa parunāja ar plānu nodaļas priekšnieku, pēc tam ar sekretāru. Pēc nedēļas Olgai piedāvāja vietu jaunā cehā — nevis par noliktavas vadītāju, bet par maiņas meistari. Olga piekrita, nedomājot.
— Tas bija tavu roku darbs? — viņa jautāja Katrīnai.
— Neko es nekārtoju, — viņa atbildēja, slēpjot skatienu. — Tava kvalifikācija atbilda.
— Mana kvalifikācija jau piecus gadus vairs neatbilst. Nemelo.
Katrīna klusēja. Olga pienāca klāt, apskāva viņu un piespieda vaigu pie pleca.
— Paldies, Katja. Kārtējo reizi paldies.
— Nav par ko, — Katrīna nobubināja, bet viņas rokas pašas apskāva Olgu.
Sešdesmit otrā gada pavasarī mājā bija pieaugums: Zina laida pasulē dēlu, nosauca par Viktoru — par godu vīra tēvam. Olga priecājās, kad mazdēlu nesa kristīt. Katrīna stāvēja blakus kristāmtraukam un turēja sveci.
— Labs vārds, — viņa teica vēlāk, kad bija atgriezušies mājās. — Lai dzīvo ilgi.
— Tu nedusmojies? — Olga pajautāja. — Tomēr…
— Vārds kā vārds, — Katrīna atbildēja. — Man viņš ir Viktors — mazdēls. Un viss.
Viņa paņēma zīdaini rokās, un tas, it kā kaut ko sajutis, atvēra acis un paskatījās uz viņu ar vēl duļķainu skatienu. Katrīna pasmaidīja un pašūpoja viņu.
— Audz liels, Vitja. Kaut tu kbēdu neredzētu.
— Neredzēs, — Olga pārliecināti teica. — Tagad vairs nevajadzētu.
Viņas sēdēja pie loga un dzēra tēju ar ievārījumu. Pagalmā Salvis un Guntis laboja vecu motociklu un lamājās, ko spēja. Marija izskrēja uz lieveņa un uzsauca: “Vīrieši, pusdienās!” Valdis, kurš bija atbraucis no tehnikuma brīvdienās, ņēmās ar dvīņiem un vadāja viņus kamanās, lai gan sniegs jau bija gandrīz nokusis. Vecmāmiņa Anna snauda krēslā, audeklis bija izkritis no rokām.
— Paskaties, — Katrīna teica, pamājot uz pagalmu. — Kāda ģimene. Un visi ir mūsējie.
— Mūsējie, — Olga atkārtoja. — Bet sākām taču ar ne visai.
— Ar muļķību sākām, — Katrīna izlaboja. — Ar lepnumu. Domājām, ka katra savu vīru grib nosargāt. Bet viņš tur, debesīs, laikam skatās un krata galvu: muļķes jūs esat, muļķes. Ja dzīvotu draudzīgi, mazāk bēdu būtu redzējušas.
Olga pasmīnēja.
— Tu ko, Dievam sāki ticēt?
— Es cilvēkiem sāku ticēt, — Katrīna atbildēja. — Tev, bērniem un tam, ka mēs izturēsim. Un izturējām.
Aiz loga saulriets dega sārts, it kā tajā tālajā četrdesmit pirmajā. Bet tagad šī gaisma bija silta un mierīga. Krāsns mājā rūca vienmērīgi, oda pēc maizes un piena. Kaut kur aiz sienas čīkstēja mazais Vitja — Zina viņu ucināja, dziedot kaut ko senu. Katrīna paņēma krūzi un iedzēra tēju. Olga sēdēja pretī, skatījās pa logu, un viņas sejā bija tā izteiksme, kāda sievietēm parādās tad, kad viss briesmīgākais ir palicis aiz muguras, bet priekšā nav tukšums, bet gan mazbērni, rūpes un mierīga dzīve. Ne laime, bet miers. Un miers, kā viņas abas zināja, ir dārgāks par laimi, jo tas ir jāprot saglabāt, kad viss apkārt sabrūk.
— Zini, — Katrīna teica, — es dažreiz domāju: a ja nu mēs ar tevi toreiz nebūtu salekušās? Ja jau no paša sākuma, kad viņš aizgāja, nevis sāktu dalīt, bet dzīvotu kopā? Varbūt arī to gadu notikumus vieglāk būtu pārdzīvojušas?
— Neiznāktu, — Olga pārliecināti atbildēja. — Mums tam visam bija jāiziet cauri, lai saprastu, ka ne māja, ne vecis nav tas galvenais.
— Bet kas ir galvenais?
Olga brīdi paklusēja, tad pamāja uz pagalmu, kur ņēmās bērni un mazbērni.
— Reku šis. Lai tas nebeigtos. Lai mēs ar tevi aizietu, bet viņi paliktu. Un nevis kā ienaidnieki, bet kā radi.
Katrīna neko neatbildēja. Tas viss bija būvēts gadiem ilgi, sakausēts ar rūpēm un darbu. Un tagad, kad laiks aiznesa prom aizvainojumus, palika galvenais — dzīve, kas turpinājās. Viņa izdzēra tēju un nolika krūzi.
— Iešu, paskatīšos, kā Zina tiek galā, — viņa teica, pieceldamās.
— Ej, — Olga pamāja. — Bet es vecmāmiņu uzmodināšu, citādi aizgulēsies līdz vakariņām.
Viņas izklīda katra savos darbos, taču tajā brīdī mājā vairs nebija divu saimnieču, divu atraitņu vai divu bijušo sāncenšu. Bija ģimene — liela, skaļa. Un nevienam vairs nebija svarīgi, kurš kuram pēc asinīm skaitās. Jo īsta ģimene ir tā, kas kopā izturējusi, un tā, kas silda kopējo māju. Laiks ritēja lēni kā biezs ķīselis. Sešdesmitie gadi aizgāja, atstājot pēc sevis asfaltētas ielas, jaunas piecstāvu mājas tukšo laukumu vietā un radio balsis, kas tagad skanēja no katra loga. Kombināts strādāja ar pilnu jaudu, un vakaros virs pilsētas stāvēja sārta blāzma — kausēja tēraudu visai valstij.
Viņu māja nomalē, tieši otrādi, šķita vēl dziļāk ieaugusi zemē. Baļķi kļuva tumšāki, lievenis sašķiebās, bet iekšā vienmēr bija silti un daudz cilvēku. Par godu Katrīnas sešdesmitajai dzimšanas dienai, ko svinēja sešdesmit astotajā gadā, veco krāsni nojauca un uzmūrēja jaunu — baltu, podiņu krāsni ar rakstiem. Salvis atveda no pilsētas flīzes, Guntis tās izlika, bet Valdis izgatavoja jaunu aizbīdni ar rokturi zirdziņa veidā.
— Lai nav kauns viesus uzņemt, — viņš teica, aplūkodams darbu. — Citādi mazbērni izaugs un sāks kaunēties no vectēva mājas.
— Neviens nekaunas, — Katrīna atbildēja, taču jaunos podiņus paglaudīja ar gandarījumu.
Vecmāmiņa Anna tajā laikā vairs necēlās. Viņa klusi izdzisa savā stūrī, gandrīz neatverot acis, bet, kad mājā bija troksnis — atbrauca mazbērni, skraidīja mazmazbērni —, viņa smaidīja gaiši. No viņas atvadījās 1969. gadā, uz Miķeļiem. Katrīna un Olga kopā pasūtīja aizlūgumu vienīgajā saglabātajā baznīcā divdesmit verstis attālumā, kopā pieminēja pie kopējā galda.
— Tava māte, — Katrīna teica Olgai, brīdi paklusējusi. — Es viņu maz pazinu. Stingra bija.
— Viņa arī pret mani bija stingra, — Olga atbildēja. — Viņa visus mērīja vienādi. Tevi — ar darbu, mani — ar bērniem. Un mēs izturējām.
Viņas pieminēja Annu, pēc tam Viktoru — jau bez emocijām, kā piemin sen aizgājušos, kuru laiks ir sadziedējis. Septiņdesmitajā gadā mājā notika divi notikumi: Valdis apprecējās, bet Marija ar Gunti pārvācās uz jaunu dzīvokli pilsētā. Olga nopūtās: “Atkal pieaugums,” — bet vietu virtuvē atrada, un Katrīna jaunajiem uzdāvināja savu lādi — to pašu, ozolkoka, ar kaltiem stūriem, kurā kādreiz glabāja pūru.
— Ņemiet, — viņa teica. — Man vairs nevajag. Visu savu iedzīvi esmu ielikusi cilvēkos.
Marija aizbrauca ar smagu sirdi. Viņa apstaigāja māju, paglaudīja logu rāmjus, brīdi pastāvēja pie sliekšņa.
— Mamm, varbūt nevajag? Mēs varētu šeit, kopā…
— Vajag, meitiņ, — Katrīna teica. — Jums savu ligzdu vajag. Bet šurp brauksiet ciemos. Mēs ar tanti Oļu nekur nepazudīsim.
Viņas palika divatā lielajā mājā. Katrīna pārcēlās uz mazu kambarīti aiz krāsns — to pašu, kur kādreiz dzīvoja vecmāmiņa Anna. Olga iekārtojās piebūvē, ko kādreiz taisīja jaunajiem.
— Kāpēc tu tajā kambarī ielīdi? — viņa pajautāja, ielūkodamās pie Katrīnas pirmajā vakarā. — Vietas taču daudz.
— Esmu te pieradusi, — Katrīna atbildēja. — Klusi. Un krāsns blakus.
Olga paskatījās uz viņu, pakratīja galvu, bet neko vairāk neteica. Viņa atnesa no savas istabas vecu atpūtas krēslu un nolika pie loga.
— Sēdēsi šeit, adīsi. Citādi tumsā acis sabojāsi.
— Jau sabojāju, — Katrīna pasmīnēja, bet krēslu pieņēma.
No tās dienas viņas kā divas večiņas bieži sēdēja kopā — viena krēslā, otra uz sola — un adīja vai vienkārši klusēja, klausoties, kā aiz sienas spēlējas mazbērni. Dzīve ritēja mierīgi, un neviens vairs neatcerējās to ļauno pavasari, kad viņas dalīja pienu un aizvainojumus. Septiņdesmit otrajā gadā pienāca telegramma: Marijai piedzimis trešais, atkal zēns. Nosauca par Andreju. Septiņdesmit trešā gada pavasarī Katrīna galīgi sagūla. Viņai klusi pateica: “Gatavojieties.” Marija atbrauca jau nākamajā dienā ar bērniem un Gunti un pārējie ar bija klāt.
— Kāpēc jūs visi te sanācāt? — viņa vājā balsī pajautāja. Katrīna pārnesa skatienu uz Olgu. — Pienāc klāt.
Olga pienāca un apsēdās uz gultas malas. Katrīna paņēma viņas roku un ilgi skatījās acīs.
— Paldies tev, — viņa teica. — Par visu. Par bērniem, par māju, par pacietību. Bez tevis es… nebūtu… Būtu kļuvusi ļauna. Bet tu mani izglābi. Ar to, ka atnāci.
— Katja, tu mani izglābi. Tu atvēri durvis. Tu… piedevi.
— Nav par ko piedot, — Katrīna pačukstēja. — Viss jau… ir aizmirsts. Pieskati viņus. Visus. Marija… lai brauc ciemos. Māju nepametiet.
***
— Aizgāja, — viņa teica, iznākusi pie mājiniekiem. — Viegli aizgāja.
Pēc atvadām Olga mājā palika viena — ja neskaita Zinu, bērnus un mūžīgi brēcošos mazbērnus. Marija aizbrauca, apsolījusi atbraukt katru mēnesi. Salvis atgriezās tehnikumā. Valdis ar ģimeni aizņēma viesistabu, taču bieži aizkavējās darbā, un Olga palika ar mazo Viktoru. Vakaros viņa sēdēja Katrīnas krēslā — tajā pašā, ko kādreiz bija atnesusi no savas istabas. Adīja mazbērniem zeķes un skatījās fotogrāfijā, kur viņas abas ar Katju redzamas uz lieveņa. Tajā bildē abas vēl jaunas, bet jau iesirmas. Stāv plecu pie pleca, nesmaida, bet arī nav sapīkušas. Vienkārši skatās objektīvā, kā skatās dzīvē — tieši, bez bailēm.
1975.gadā Olgai palika sešdesmit pieci
Bērni un mazbērni sapulcējās pie lielā galda, ko kādreiz bija sasitis Viktors un vēlāk pārbūvējis Guntis. Bija skaļi, šauri un jautri. Salvis, jau solīds vīrietis ar sirmumu ūsiņās, teica tostu:
— Par mammu. Par mammu Olgu un par mammu Katju. Par mūsu māju. Par to, ka tā izturēja.
Olga pacēla glāzi, paskatījās uz goda stūri, kur plauktā stāvēja divas fotogrāfijas — Viktors un Katrīna savā mīļākajā lakatā. Paklusēja.
— Par Katju, — viņa teica. — Par sievieti, kura padarīja šo māju mums visiem par savējo.
Aiz loga krēsloja, iedegās pirmie lukturi. Kāds ieslēdza radio, un no turienes plūda pazīstama melodija — “Mandžūrijas kalnos”. Olga klausījās, piemiegusi acis, un viņai šķita, ka blakus krēslā joprojām sēž Katja, lēni klikšķina adatas un klusē. Un šajā klusumā ir viss viņu garais, grūtais, bet viena otrai tik vajadzīgais ceļš.
— Mamm, — Salvis viņu uzrunāja, — ko tu aizdomājies? Pīrāgs atdziest.
— Nāku, — Olga atbildēja, pieceldamās. — Nāku, dēliņ.
Viņa atskatījās uz tukšo krēslu, pārkrustījās pret stūri, kur dega eļļas lampiņa, un gāja pie galda — pie bērniem, mazbērniem un dzīves, kas, par spīti visam, turpinājās. Un tajā vakarā neviens mājā neatcerējās, ka kādreiz šīs sievietes viena otrai bija svešas. Tāpēc, ka vairs nav svešu pavardu — ir viens kopīgs, ko silda viņu darbs un augstsirdība. Un, kamēr tas stāv, stāv arī viņu kopīgā, izsāpētā ģimene.
